Mijn vrije dag. Een woensdagmiddag op een saaie winterdag. Een kale kleine logeerkamer op de bovenverdieping in een klein onopvallend huis gelegen in een karakterloze buitenwijk aan de rand van de stad. Slechts een paar graden boven de buitentemperatuur. Een enkele gloeilamp hangend aan een snoer aan het plafond. Geen lampenkap. Hij stond daar met een oude versleten witte tennisschoen – waarvan hij me een moment eerder trots had verteld dat hij die had gekregen van een strenge gymleraar die nu met pensioen was – in zijn rechterhand en sloeg zachtjes en nonchalant met de harde rode plastic zool ervan op de open palm van zijn linkerhand. Het was een actie bedoeld om me te intimideren. En het werkte. Ik voelde me bang. Maar het kon allemaal een act zijn geweest, want daar had ik hem voor betaald — honderd euro om me te straffen. Straffen zonder genade. Hard straffen. En professioneel blijven. Ongecompliceerd. Zonder gevolgen. Ik voelde me ook smerig. Vies. Beschaamd: Een leugen leven. Mijn vrouw bedriegen. Een beeld projecteren van een gewone, fatsoenlijke en optimistische rechtvaardige man naar iedereen die me kende of zaken met me deed – het was verraad. Een smerig, stinkend verraad. Maar het was tijd om mijn verdiende loon te krijgen, om gestraft te worden, heerlijk ironisch, omdat ik verlangde om gestraft te worden. Om pijn te lijden. Om vernederd te worden. Om eindelijk mijn perverse verlangens te vervullen en te bevredigen – ik kon mezelf niet helpen, de drang was te sterk, overweldigend. En ik kon bijna de Duivel maniakaal op de achtergrond horen lachen. “Doe al je kleren uit, jij zielige kleine pervert,” beval hij met een soort stem van een Cockney sergeant-majoor. Zielig. Klein. Pervert. De man had me door. Kende mijn soort. En nu waren er twee van ons in deze wereld die wisten wat ik was. Hij droeg een gedateerd paars trainingspak dat in de jaren zeventig trendy zou zijn geweest bij wannabe fitnessfanaten. Of sadistische gymleraren. Gemiddelde lengte. Krachtige bouw. Geknipt zandkleurig haar. Sterke maar nette gelaatstrekken. Koude blauwe ogen. Roodachtige teint. Gladgeschoren. Ongeveer vijfenveertig. En een uitstraling die zei, “Bemoei je niet met mij,” wat toevallig de enige uitstraling in de wereld is waar mensen echt aandacht aan besteden. Ik kleedde me uit en gooide mijn kleren op de kale vloerplanken. Toen ik klaar was, stond ik daar gewoon met mijn handen langs mijn zij met mijn penis beschamend stijf als de spreekwoordelijke bezemsteel. “Buig nu voorover en plaats de handpalmen op de zitting van de stoel.” Ik deed wat hij zei met mijn keiharde lul die onwillekeurig trilde van de krachtige cocktail van angst en opwinding. “Goed, ik ga je zes hele harde klappen geven, en je gaat het nemen of je het nu wilt of niet. Blijf in positie en probeer niet overeind te komen. Laat me zien dat je niet gewoon een andere slappeling of nepperd bent. Begrijp je?” “Ja, meneer.” En ik vroeg me af of hij elke klant uitdaagde met ‘slappeling of nepperd?’ Ik realiseerde me dat ik trilde. Echt bang. De komende momenten zouden de hel zijn. Pure hel. Ik keek naar mijn handen op de zitting van de stoel toen hij de eerste van de schokkende klappen op mijn blote linkerbil landde met het geluid van de impact dat kort weerkaatste van de muren. De pijn was ongelooflijk, misselijkmakend, en ik voelde mijn wangen even tintelen terwijl het bloed er tijdelijk uit wegstroomde. “TERUG in positie!” had hij geblaft – ik was overeind gekomen. Hij gaf toen nog vijf klappen met ongeveer vijfenveertig seconden ertussen, waardoor er geen echte tijd was voor de pijn om te verminderen. Er was geen twijfel dat deze man een echte sadist was. En gemeen. Op een gegeven moment dacht ik aan Jezus aan het kruis en het lijden dat hij doorstond voor al onze zonden. Maar ik was geen Jezus, eerder was ik de zondaar. Ik had serieus overwogen om op te geven, overeind te komen en weg te lopen op een gegeven moment, maar hij had dat voorzien door dreigend te sissen: “Beter niet denken aan opgeven, jij… watje.” Het was een vreselijke ervaring en ik had nu bitter spijt dat ik contact met hem had opgenomen — ik zwoer dat dit de eerste en laatste keer was dat ik zoiets zou doen. Ik was een idioot en bedwelmd door een seksuele fantasie die geen tegenhanger had in het echte leven. Zodra ik kon zou ik weggaan, mijn profiel op de site annuleren en zijn nummer verwijderen, een nieuwe telefoon krijgen. De laatste klap was geëxplodeerd op mijn geslagen en brandende bil en had me bijna doen instorten op de vloer in een ineengedoken foetale hoop. Maar ik was stoïcijns tot het einde. Ik stond op, draaide me om naar hem met neergeslagen en tranende ogen en zei: “Dank u dat u me heel hard gestraft heeft, meneer. Ik verdiende het.” “Ja, dat is waar je voor betaald hebt. Nu, ruk jezelf af, en als je klaar bent kun je vertrekken.” Ik vond het gewoon makkelijker om te gehoorzamen, dus terwijl hij intens toekeek, begon ik afwisselend mijn gevoelige tepels te wrijven met de vingers van mijn linkerhand terwijl ik aan de top van mijn licht verwelkte schacht trok. Terwijl ik dat deed, visualiseerde ik een beeld van mezelf naakt en voorovergebogen om door hem geslagen te worden, de pijn en vernedering herhalend… en toen vouwde ik in elkaar, voelde mijn gezicht rood worden, terwijl ik krachtig klaarkwam met mijn zaad dat op de vloerplanken spatte. “Hmmm. Het lijkt erop dat je dat echt nodig had.” Hij gaf me toen een tissue om mezelf af te vegen. “Maak je geen zorgen over de vloer, ik dweil dat wel als je weg bent. Ik dacht dat ik je even moest laten weten dat je behoorlijk vrouwelijke ogen hebt… lange wimpers… ik had bijna medelijden met je, bijna.” Dit was een andere kant van hem die ik zag, en het verwarde me. Ik wist niet echt wat ik moest zeggen, dus zei ik gewoon: “Bedankt.” Hij nam de tissue van me aan die vochtig was en rook naar mijn
spunk before tossing it into a bin in the corner. I then hurriedly got dressed, in silence, and when I was done, I walked down the stairs, unlatched the front door, and exited onto the close, not daring to look back in a futile attempt to block out what had just happened. A denial. I had only gone about fifty yards when a small group of rough looking youths had tauntingly shouted out at me: “We know where you’ve been… we know where you’ve been…” I ignored them and picked up my pace, now more anxious to get to the stop and the bus which would take me into the centre where I could board my train for home. There were only a handful of passengers on the bus, and I wondered if any of them could smell traces of sperm on me. Probably not. But I was a little paranoid. Of course, I could have driven but had I broken down or been involved in an accident, questions might have been asked as to why I was in that area — less risky to use public transport and pay by cash. The closer I got to home the more relaxed I became, as though I was becoming the individual I sought to be for public consumption, that the sordid encounter would gradually fade with time, was an aberration, an out of character one-off… But a little voice in my head knew otherwise, that I’d crossed a Rubicon in my psyche, that what I’d subjected myself to was incredibly intense and arousing, and possibly dangerously addictive too — I was conflicted. Seriously conflicted. On the way back from the station I called in at the local Indian takeaway and picked up a Chicken Dhansak with Pilau Rice – I’d fancied one for a while and as Lesley, my wife, was up in Scotland for a couple of weeks catching up with her relatives and didn’t like curries herself I thought I’d treat myself. After I’d eaten, I’d washed up before settling down to a bottle of beer and slipping my favourite DVD on: Pulp Fiction. I enjoyed the film but the scene when Marcellus Wallace… well, you know the scene, it kind of made me uncomfortable… And then I thought of Lesley blissfully unaware as to what I’d got up to that afternoon whilst she was probably chatting to her sister about how wonderful I was and how good life was with me, Doug, down south, and how happy I had made her. How content I’d made her, which was just an excuse for her putting on eight stone over a period of ten years. I guess also she wasn’t sharing with them all how she loved being held down whilst I shagged her up the arse whilst she frigged herself off, and I in turn never shared with her my depraved masochistic fantasies. God, it was a fucking mess. A charade. Still, she wouldn’t be back for another ten days which gave enough time for my bruises to disappear. That Wednesday evening I’d gone to bed and naked above the covers I’d first run my hands over my buttocks prior to masturbating about the events of the afternoon. I’d then fallen asleep quite quickly. In the morning I’d woken refreshed, had showered, breakfasted, and then put on my suit for work. I’d also put on my smile and cheery demeanour façade too. It had only taken me about thirty minutes to get to the office — the Thursday morning traffic had been quite light for a change — where I had been greeted by Mrs Sturgeon who had informed me that the new Area Manager was waiting to be introduced to me (I was the Depot Manager) in his predecessor’s office. Feeling confident and relaxed I’d knocked on the Area Manager’s door… “Enter,” a voice boomed out. Swinging open the door I saw the suited individual look up and appear as momentarily as startled as me… Oh. My. Fucking. God. It was…him. I felt my testicles tingle with the realisation that quite possibly my life as I knew it was over… “It’s Doug isn’t it, and if you could just close the door behind you…” In a trance, and everything kind of in slow motion I pushed the door closed. “Take a seat please, Doug,” he requested in that familiar voice of his and as cool as a cucumber. I plonked myself down on the orange plastic seated chair, pulling it closer to his desk as if proximity would make him less frightening… “So, Doug, I’d just thought I’d let you know that I secretly filmed everything, everything, that happened between us yesterday, and that if you don’t perform as well at this job as I’m expecting I’m going to send that video to your wife, relatives, and close friends. Understand? Suddenly the office was spinning, and I shot out my hands to clutch hold of the desk before I collapsed. I heard him laugh and say: “Only kidding,” before he extended his hand for me to shake it adding: “I’m Mister Blaker, but you can call me John…” Breathing rapidly all I could come out with was: “Nice to meet you…again… and so soon…” “Well, it’s certainly a small world, Doug, but do you know what, I think this is the beginning of a beautiful friendship…”
—
Ik gooide het in een prullenbak in de hoek. Daarna kleedde ik me haastig aan, in stilte, en toen ik klaar was, liep ik de trap af, ontgrendelde de voordeur en stapte naar buiten, zonder het lef om achterom te kijken in een vergeefse poging om te vergeten wat er net was gebeurd. Ontkenning. Ik had nog geen vijftig meter gelopen toen een kleine groep ruig uitziende jongeren spottend naar me schreeuwde: “We weten waar je bent geweest… we weten waar je bent geweest…” Ik negeerde hen en versnelde mijn pas, nu nog meer bezorgd om de halte en de bus te bereiken die me naar het centrum zou brengen waar ik mijn trein naar huis kon nemen. Er waren maar een handvol passagiers in de bus, en ik vroeg me af of een van hen sporen van sperma op me kon ruiken. Waarschijnlijk niet. Maar ik was een beetje paranoïde. Natuurlijk had ik kunnen rijden, maar als ik pech had gehad of betrokken was geraakt bij een ongeluk, zouden er vragen gesteld kunnen worden waarom ik in dat gebied was — minder riskant om het openbaar vervoer te gebruiken en contant te betalen. Hoe dichter ik bij huis kwam, hoe meer ontspannen ik werd, alsof ik de persoon werd die ik wilde zijn voor publieke consumptie, dat de smerige ontmoeting geleidelijk zou vervagen met de tijd, was een afwijking, een uit karakter eenmalig iets… Maar een stemmetje in mijn hoofd wist wel beter, dat ik een Rubicon in mijn psyche had overschreden, dat wat ik mezelf had aangedaan ongelooflijk intens en opwindend was, en mogelijk ook gevaarlijk verslavend — ik was conflicted. Serieus conflicted. Op de terugweg van het station ging ik langs de lokale Indiase afhaal en haalde een Chicken Dhansak met Pilau Rice – ik had er al een tijdje zin in en aangezien Lesley, mijn vrouw, in Schotland was voor een paar weken om bij te praten met haar familie en zelf niet van curry hield, dacht ik dat ik mezelf zou trakteren. Nadat ik had gegeten, had ik afgewassen voordat ik met een fles bier ging zitten en mijn favoriete dvd opzette: Pulp Fiction. Ik genoot van de film, maar de scène waarin Marcellus Wallace… nou ja, je kent de scène, het maakte me een beetje ongemakkelijk… En toen dacht ik aan Lesley die zich blissfully unaware was van wat ik die middag had uitgespookt terwijl ze waarschijnlijk met haar zus aan het praten was over hoe geweldig ik was en hoe goed het leven met mij, Doug, in het zuiden was, en hoe gelukkig ik haar had gemaakt. Hoe tevreden ik haar had gemaakt, wat slechts een excuus was voor haar om in een periode van tien jaar acht stenen aan te komen. Ik denk ook niet dat ze met hen deelde hoe ze ervan hield om vastgehouden te worden terwijl ik haar in haar kont neukte terwijl ze zichzelf vingert, en ik deelde op mijn beurt nooit mijn verdorven masochistische fantasieën met haar. God, het was een fucking puinhoop. Een schijnvertoning. Toch, ze zou nog tien dagen wegblijven, wat genoeg tijd gaf voor mijn blauwe plekken om te verdwijnen. Die woensdagavond was ik naar bed gegaan en naakt boven de dekens had ik eerst mijn handen over mijn billen laten glijden voordat ik masturbeerde over de gebeurtenissen van die middag. Ik viel toen vrij snel in slaap. ’s Ochtends werd ik verfrist wakker, had gedoucht, ontbeten, en toen mijn pak aangetrokken voor werk. Ik had ook mijn glimlach en vrolijke houding façade opgezet. Het had me maar ongeveer dertig minuten gekost om op kantoor te komen — het donderdagochtendverkeer was voor de verandering vrij licht geweest — waar ik werd begroet door mevrouw Sturgeon die me had geïnformeerd dat de nieuwe Regiomanager wachtte om aan mij voorgesteld te worden (ik was de Depotmanager) in het kantoor van zijn voorganger. Zelfverzekerd en ontspannen had ik op de deur van de Regiomanager geklopt… “Binnen,” klonk een stem. Toen ik de deur opende, zag ik de man in pak opkijken en net zo geschrokken lijken als ik… Oh. Mijn. God. Het was… hij. Ik voelde mijn testikels tintelen met het besef dat mijn leven zoals ik het kende mogelijk voorbij was… “Het is Doug, toch? En als je de deur achter je zou kunnen sluiten…” In trance, en alles soort van in slow motion, duwde ik de deur dicht. “Neem alsjeblieft plaats, Doug,” verzocht hij met die vertrouwde stem van hem en zo koel als een komkommer. Ik plofte neer op de oranje plastic stoel, trok hem dichter naar zijn bureau alsof nabijheid hem minder beangstigend zou maken… “Dus, Doug, ik dacht dat ik je even zou laten weten dat ik stiekem alles, alles, wat er gisteren tussen ons is gebeurd, heb gefilmd, en dat als je niet zo goed presteert in deze baan als ik verwacht, ik die video naar je vrouw, familie en goede vrienden ga sturen. Begrijp je? Plotseling draaide het kantoor, en ik stak mijn handen uit om het bureau vast te grijpen voordat ik instortte. Ik hoorde hem lachen en zeggen: “Grapje,” voordat hij zijn hand uitstak om me de mijne te laten schudden en eraan toevoegde: “Ik ben meneer Blaker, maar je mag me John noemen…” Snel ademhalend kon ik alleen maar uitbrengen: “Aangenaam kennis te maken… opnieuw… en zo snel…” “Nou, het is zeker een kleine wereld, Doug, maar weet je wat, ik denk dat dit het begin is van een mooie vriendschap…”