Het is een ring van vuur. Vlammen reiken tot kniehoogte. Ze flikkeren en trillen als lachende duivels. Toeschouwers omringen de ring – mooie vrouwen in avondjurken en fonkelende sieraden en heren in smoking die sigaren roken. Naakte, bebloede mannen grijnzen wellustig na hun overwinningen. Tussen elke wedstrijd wisselen handen geld uit en staan vrouwen op hun tenen om de winnaar op de wang te kussen. Ik ben een vechter in deze ring. Mijn naam is Diego. Mijn vader emigreerde vele jaren geleden van Spanje naar Nederland. Hij nam mij mee, maar mijn moeder bleef achter. Als kind herinner ik me dat mijn moeder me tegen haar borst hield en me wiegde in een versleten schommelstoel; toen vertrokken mijn vader en ik op een ochtend, en mijn moeder hield me niet langer vast. Ik miste haar en huilde naar mijn vader, maar hij sloeg me; en ik huilde nooit meer. Zelfs toen de Stalen Strijder me vernietigde en elke tand uit mijn mond sloeg, huilde ik niet. Ik mis mijn moeder, ik mis mijn oor tegen het zachte vlees van haar borst, ik mis de tederheid, maar ik vind alternatieven, andere manieren om me verzorgd te voelen, om aangeraakt te worden. Mijn trainer, Serga, tape mijn vuisten, fluistert me toe over kracht, uithoudingsvermogen en moed, en ik zie mijn moeder in zijn zorgzame en bezorgde ogen. Hij wrijft over mijn schouders terwijl ik naar de ring loop. De menigte maakt ruimte voor mijn entree. Vrouwen kijken neer op mijn naaktheid; hun tongen bevochtigen hun glanzende lippen. Ik voel de puls van lust mijn penis vullen. Ik ruik het parfum van de vrouwen; ik zie hun decolleté – soepel en sereen. Ik zie de holte van hun schaamstreek, hun schaambeenderen tegen hun slanke jurken gedrukt, en ik verlang ernaar mezelf in hen te plaatsen, om mezelf terug in de baarmoeder te strelen. Terwijl ik naar de ring loop, stel ik me voor hoe druppels bloed uit wonden sijpelen: een gescheurde lip, een gesneden wenkbrauw en een gebroken neus. Druppels stromen over mijn gezicht en druppelen van mijn kin, spetterend op haar borst en vindend de holte tussen haar borsten. Haar rug buigt omhoog; mijn bloed schildert haar gezicht; ze likt haar lippen; haar ogen branden in de mijne. In mijn dromen verlangt die ongrijpbare vrouw altijd, altijd reikend naar mij, naar meer. Wanneer ik de ring betreed, vecht ik met een andere man, die altijd net zo groot en sterk is als ik – zo niet groter, zo niet sterker. De stoten verdoven me, nemen me weg van de ledigheid van het leven, en ik droom van een wereld waarin niets anders bestaat dan pijn en genot, waar er een afwezigheid is van leugenachtigheid. De dronken roes zweeft me weg als een drug, als een drankje, als een zelfmoord-snee over de pols om 4 uur ’s ochtends – drup, drup, druppelend in de eeuwigheid. Ik loop blootsvoets door de vlammen, ik hef mijn vuisten naar de hemel, en de toeschouwers scanderen voor mij. De menigte maakt ruimte voor mijn tegenstander. Hij paradeert naar de ring – boksende, wiegende, wevende bewegingen. Zijn gezicht is getekend: een diepe kinwond, een snee langs zijn linkerwenkbrauw en een snee over zijn rechterwang. Hij is mager – zijn wangen ingevallen – diepe groeven omlijsten zijn mond. Zijn neus is meerdere keren gebroken. Zijn lichaam is een rol, en zijn verhaal is in bloed geëtst over zijn lei. Zijn ogen staren in de mijne; er komt een gevecht. Er zijn geen regels in deze ring van vuur, behalve één: als je de ring betreedt, vecht je. De ring is geen plaats voor de zwakken of vrolijken. Niemand lijkt te herinneren wanneer de ring begon, wie het creëerde, of welke gebeurtenissen leidden tot de vorming ervan, maar de ring leeft en bloeit met het bloed van mannen, met het geld van tycoons, en met de seksuele energie van onverzadigbare vrouwen. Naakte vechters betreden de ring: gespierd, snel en woedend. Massieve slagen worden uitgewisseld, bloed wordt vergoten, slappe penissen hangen, en de ogen van vrouwen volgen de slingerende, zwaaiende geslachtsdelen. Mijn tegenstander bereikt de rand van de vlammen. Hij staart de ring in, spieren gespannen; hij keert zijn rug naar mij, met zijn gezicht naar de menigte. Hij wijst naar een mooie roodharige, dan buigt hij en strekt zijn gespierde wijsvinger uit – kom hier, kom hier nu, zegt hij. De zwarte jurk beweegt mee met haar lichaam, alsof het haar huid is – katachtig. Haar volle borsten lijken te verschuiven als het opkomende tij wanneer ze naar hem toe leunt; hij fluistert in haar oor. Ze glimlacht en knikt en buigt voor hem op haar knieën. Gedempte kreten zijn te horen uit de menigte. Ze grijpt zijn penis met beide handen, en opent dan haar mond in onderwerping, zijn volledige lengte nemend. Hij legt zijn handen op haar hoofd, spant en ontspant zijn billen terwijl hij zichzelf naar binnen duwt, spant en ontspant opnieuw, en dan trekt hij zich terug uit haar. Ze staat op, glimlachend naar zijn stijve penis, naar haar handwerk. Hij draait zich om naar mij, stijve penis naar voren gestoken als een boegbeeld; hij is van plan me te intimideren. Hij stapt door de vlammen, handen geheven voor de strijd. We haasten ons om elkaar te ontmoeten; ik val op mijn knieën met beide vuisten naar mijn zijden uitgestrekt. Ik zwaai mijn vuisten tegelijkertijd; ze ontmoeten elkaar in het midden, de stijve penis van mijn tegenstander ertussen. Een luidde knal weerklinkt, en bloed spuit uit de eikel. Dit is een perfect voorbeeld van waarom Serga een prostituee voor me inhuurt voor elke gevecht. Ze geeft me een handjob of een blowjob, afhankelijk van Serga’s financiële status. “Dit voorkomt de Geslagen Penis,” zegt Serga op zijn wijze, Scandinavische manier. Ik loop de ring uit en Serga volgt. Ik stop bij de roodharige, “Dank je,” zeg ik. Ze is verbaasd, sprakeloos. Daarna, wanneer ik mezelf in de kleedkamer spiegel zie, begrijp ik de verbijstering van de roodharige. Hetzelfde bloed dat ze naar het lid van mijn tegenstander riep, hetzelfde bloed dat net onder haar tong pulseerde, is nu over mijn gezicht gesmeerd. Ze had gestaan, tegenover
me; ze moet stoom hebben gezien die opstijgt van het kokende bloed op mijn gezicht. De gedachte brengt mijn erectie. Ik loop de badkamer in, sluit de hokdeur achter me en begin mezelf te strelen. Ik zie het gezicht van de roodharige onder mijn lul. Haar tong flitst onder de eikel als de gespleten tong van een duivelin. Haar ogen worden fel gloeiend rood, met gele, katachtige pupillen. Ze opent haar mond wijd en vuur stroomt uit haar keel; mijn lul voelt de hitte. Ik hoor het knetterende geluid als mijn vlees ontbrandt, als koud aanmaakhout dat voor het eerst vlam vat. Ik voel de golf van verlichting komen, een vloed die ons beider vuren zal blussen. Ik richt de slang naar haar open mond. Een stekelige peer baant zich een weg door mij heen; het versnelt terwijl het dieper en dieper afdaalt in het zwarte gat van mijn genot. Dan bereikt het de gebeurtenishorizon, waar het zich een pijnlijke fractie van een seconde vasthoudt voordat het explodeert in het bestaan, een dikke, witte sap spuitend als grote stromen olie die omhoog schieten en dan weer naar beneden regenen om iedereen te bedekken met een rijke dikte; het vertraagt de beweging, alsof iedereen aan het zwemmen is. Serga bonkt op de deur. “Hé, Diego, alles oké?” Ik hijg en houd dan mijn adem in een poging mijn ademhaling te beheersen. “Ja… ja,” antwoord ik. “Tijd voor de tweede wedstrijd.” Het toernooi had altijd acht vechters en hield zich aan enkelvoudige eliminatie. Een vechter ging door naar de volgende ronde van de competitie door zijn tegenstander te verslaan. En aan het einde van de lijn ontmoette de kampioen van het toernooi de Stalen Krijger. Eén man, als hij elk gevecht won, zou zichzelf tegen de Stalen Krijger vinden bij gevecht vier. Dan, als de uitdager de Stalen Krijger versloeg, ging hij naar huis met een miljoen Amerikaanse dollars. Ik vocht een jaar geleden tegen de Stalen Krijger, vandaag precies een jaar geleden. Dit is mijn eerste dag terug in de ring nadat hij me versloeg. Ik kwam hier om hem terug te betalen, om hem volledig te onderwerpen, tot de dood als het mogelijk is. Maar, het onberispelijke record van de Krijger – 64 overwinningen en 0 verliezen – zou iemand kunnen doen geloven dat mijn doel onbereikbaar zal zijn. Zijn fysieke gestalte – 1,93 meter en 104 kilo – kan ook iemand doen aarzelen. Zijn lichaamsbepantsering – glanzend, hard en vastgesnoerd over zijn kwetsbare plekken – kan iemand doen hoofdschudden van ongeloof. Ik kan maar op één manier reageren: we zullen zien. Een jaar geleden, vandaag, vond de Stalen Krijger de Dick Hammer manoeuvre uit. En mijn lul, de inaugurele lul die de gevolgen van de manoeuvre moest ondergaan, is nog steeds niet hersteld. Sindsdien is elke orgasme die door de schacht wordt geduwd een mengsel van genot en pijn geweest, een onvrijwillige, masochistische ervaring. Ik reik naar beneden en raak mijn penis aan terwijl ik naar de ring loop voor de tweede wedstrijd. De littekens en misvormingen herinneren me aan mijn missie – doden, Doden, DODEN. Ik stap door de vlammen en de ring in. Mijn tegenstander staat tegenover me, net buiten de vlammen. Hij ademt in en uit als een wild zwijn; zijn neusgaten flakkeren en ontspannen, flakkeren en ontspannen. Zijn blik doorboort me alsof ik zijn uitzicht op een verre oase blokkeer. De roodharige staat achter zijn rechter schouder; ik zie haar naar me staren. Ze grijpt mijn tegenstander en draait hem om, beide handen gaan naar zijn lul en ze streelt hem gewelddadig, met inspanning. Hij reikt naar haar uit, verrast. Onhandig grijpt hij haar jurkband en scheurt die weg; haar rechterborst is blootgesteld; de tepel is rood, ontstoken, strak van opwinding. Haar stevige borst stuitert lichtjes bij elke neerwaartse beweging van haar armen. Zijn rug buigt en zijn armen bungelen naar achteren terwijl hij zijn gezicht naar de hemel richt, zij melkt zijn lust. Ik kan zijn kreunen en steunen horen, en haar gehijg van inspanning. Zijn explosie is enorm. Hij schreeuwt alsof hij pijn heeft. Ze huivert alsof ze besproeid wordt met granaatscherven. Terwijl hij achteruit stapt, kan ik zijn lust zien die over haar buik gedrapeerd is, doordrenkend in haar zwarte jurk. Ze glimlacht naar me, bedekt haar naakte borst met de gescheurde avondjurk. Hij springt door de vlammen, lul slap. “Teef,” mompel ik naar haar, terwijl ik mijn handen ophef voor de strijd. Haar vingers fladderen een zwaai, en dan glijdt ze het puntje van haar wijsvinger in haar mond, proevend van de restanten van mijn tegenstander. Zijn eerste stoot raakt mijn linker slaap, openscheurend de huid boven mijn oor. Gevechten zijn heel anders dan de Amerikaanse filmscènes; ze duren zelden langer dan een paar minuten, en ze eindigen meestal zonder de grote producties van overwinning. De tweede stoot landt tegen mijn ribbenkast, berooft me van lucht. Dan zakt mijn tegenstander op zijn knieën, landt een Herculeaanse klap op mijn rechter binnenbeen, en slaat een uppercut in mijn lies. Ik zak in elkaar op de vloer als vuile was uit een wasmand. Ik voel de hitte, uitstralend van het vuur, tegen mijn hoofd. “Sta op of je gaat nu dood.” Ik hoor Serga schreeuwen. Ik zie mijn tegenstander naar de roodharige lopen, glimlachend, haar mijn bloed tonend, dat over zijn knokkels is gestreept. Ze kijkt tevreden. Ik duik laag en hard, mijn schouder in de achterkant van de kniegewrichten van mijn tegenstander drijvend. Zijn gewicht buigt achterover, over mij heen vallend als emmers vol water. Ik blijf naar voren drijven, en het momentum verschuift; zijn gewicht begint naar voren te storten. Hij stort neer, de vlammen verstikkend met zijn borst, en dan omrollend, de kwelling van het branden op zijn gezicht. Ik worstel om op te staan terwijl ik hem zie kronkelen; de demonen hebben hem nu. Ik fladder mijn vingers naar de roodharige, haar gebaar bespottend terwijl ik vertrek. “Stop met de roodharige te fucken,” zegt Serga zodra we terug in de kleedkamer zijn. “Je vecht, geen seks.” Ik wijs naar mijn rechter binnenbeen, en Serga begint, met doordringende handen, te masseren. Ik lig achterover op de tafel: mijn ogen vallen dicht, mijn spieren zuchten, mijn hart vertraagt. In mijn
Oren, ik hoor mijn bloed suizen terwijl het door mijn aderen stroomt. “Nog één gevecht, en dan meneer Staal,” hoor ik Serga’s stem vanuit een andere werkelijkheid. De Stalen Strijder flitst door mijn brein; ik zie zijn stoten tegen mijn lichaam slaan, mijn tanden breken, mijn botten breken, mijn huid openscheuren. Ik voel mijn rug tegen de mat, de hitte van de vlammen tegen mijn gezicht; ik zie de schoonheid van de roodharige de vlammen scheiden terwijl ze de ring binnenloopt. Haar haar golft terwijl de hitte omhoog stijgt. Ik zie haar weelderige borsten in de zwarte jurk geperst, haar tepels stijf en zichtbaar door de zijden stof. Haar teennagels zijn rood gelakt; haar kuiten zijn recht, perfect – als een wiskundige vergelijking, als God. BOEM – BOEM – BOEM. “Je bent aan de beurt, Diego,” de stem doorboort de droom terwijl de eigenaar op de deur bonst. In de kleedkamer zegt Serga: “Gevecht drie.” Mijn hoofd voelt als een gezwollen penis, kloppend bij elke hartslag. Terwijl we de arena binnenkomen, wordt de aandacht van het publiek afgeleid; ze staan in een cirkel en juichen, kijkend naar een gebied links van de ring. “Je roodharige vriendin,” roept Serga. Ik zie haar hoofd rusten op de schouder van mijn derde tegenstander; zijn rug is naar mij toe. Haar voorhoofd is gefronst, haar mond geopend, rond, alsof ze haar adem heeft verloren. Ze staat met gespreide benen, haar kruis rustend op de gespierde hand van mijn tegenstander, zijn middelste twee vingers dringen in haar. Hij trekt zijn vingers iets terug en duwt ze dan weer naar binnen; haar hoofd, geschud bij elke stoot, schokt van plezier. De aderen op zijn onderarmen zwellen als touwen, kruisend over spieren zo stijf als steen. Elke keer dat hij in haar drijft, kreunt en zucht het publiek van genot. Haar kin nestelt zich in zijn schouder; haar nagels graven zich in zijn rug. Ze streelt zijn lul, langzaam en gestaag, terwijl zijn hand in haar bokt als een gretige hengst. Hij glijdt zijn andere hand achter de roodharige; haar ogen worden groot terwijl ze naar adem hapt als een geschrokken kind. Het publiek wordt brutaal, obsceen. De roodharige bijt op haar onderlip en dan zie ik haar glimlachen. Terwijl ik sta te kijken, grijpt een vrouw uit het publiek mijn lul. “Hij krijgt zijn plezier, jij zou het jouwe moeten krijgen,” zegt ze met een hongerige grijns. Ik zie een trouwring aan haar vinger. Ze kijkt me bezorgd aan. “Hij kijkt naar haar,” zegt ze. Ze leidt me naar een hoek achter het publiek. Ik zie de omtrek van haar string door haar blauwe jurk; haar blonde haar valt tot het midden van haar rug. Haar kont lijkt klein, fragiel. Ze duwt me in een hoek. De betonblok is koud tegen mijn rug; het doet me rillen. Het ruikt muf, donker. Haar ogen zijn hongerig, alsof haar traanbuizen gevuld zijn met verlangen, alsof ze het bloed van een maagd zou kunnen huilen. Ze zuigt speels haar ringvinger in haar mond en ik zie haar de trouwring met haar tanden afschuiven. Ze zakt op haar knieën, opent haar mond en toont me haar tong; de trouwring omcirkelt de punt. Ik voel de natheid van haar mond mijn eikel omhullen; de trouwring masseert onder het hoofd. Ze melkt de stekelige peer in haar mond: knijpen, draaien, strelen. Een gebrul weerkaatst vanuit de cirkel rondom de roodharige. Mannen leunen voorover tot ze bijna vallen; hun gezichten druipen van zonde als kwijl uit de mond van een baby. De blonde slikt, en ik kan het horen, alsof ze iets groots doorslikt, iets dat moeilijk te nemen is. Ze veegt haar mond af met de achterkant van haar hand terwijl ze opstaat. Dan trekt ze zachtjes aan de volheid van mijn mannelijkheid, met de bedoeling mijn aandacht te trekken. “Win,” zegt ze, voordat ze zich omdraait en mijn leven verlaat aan de linkerkant van het podium. Ik loop terug naar de ring. De derde tegenstander wacht, lul slap. Ik zie de roodharige achter hem, haar jurk recht trekkend. De lust van mijn tegenstander hangt over de borsten van de roodharige, stroperig en wit. Ik stap door de vlammen en hij stormt, vuisten zwaaiend. Kalm wacht ik, stap opzij en land een venijnige trap, naar beneden, op de buitenkant van zijn rechter kniegewricht. Zijn knie knikt gemakkelijk, als water dat uit een ondiepe plas wordt gestampt. Een zucht stijgt op uit het publiek. Ze zullen me niet langer mogen; gewrichtsschoten zijn het minst populair – niemand wil zich voorstellen er een te lijden. Hij zwaait een onbezonnen stoot naar achteren, naar mij. Ik vang zijn vuist en duw zijn onderarm naar beneden, over mijn knie; zijn botten kraken als twijgen. Het publiek neemt bijzonder aanstoot aan deze afscheidsklap; ze beschouwen het als een goedkope truc en ze willen mijn bloed. Ik vang de geur van zoutwater op terwijl Serga de ring in stormt. “We gaan nu. Ze kalmeren voordat je weer komt,” zegt Serga terwijl hij me weg leidt. Maar, ik ruik het zoutwater; de golven, terwijl hun lippen neerkomen in de groene oceaan, witte, turbulente schuim creëren. Ik stel me voor net onder de lip te zijn, in de trog van de golf, kijkend naar de heldere watermuur die op me neerdaalt, het zout dat aan me trekt als schuurpapier, als de handen van een wellustige vrouw. Ik tuimel door het witwassen terwijl de golf verder rolt, me uitgeput en moe op het strand werpend, als Jona uitgespuwd uit de buik van de walvis. BOEM-BOEM-BOEM. “Laatste gevecht.” De stem doorboort mijn droom weer. Serga geeft me die blik, die blik van een bezorgde moeder, en even voel ik mijn hoofd weer tegen mijn moeders borst, voel ik het comfort van zachtjes gewiegd worden. “Ik zal oké zijn, Serga,” zeg ik, hem op de rug kloppend. “Serga weet dit. Serga weet,” zegt hij, willen dat alles onuitgesproken blijft. Hij leidt me naar de ring en geeft me een laatste geruststellende blik voordat hij opzij stapt. Ik ga naar binnen. De roodharige staat aan de overkant. Ik zie haar door de vlammen. Ze ziet er verward uit. Haar ogen zakken onder mijn middel; ze staart zonder erkenning. De lichten dimmen.
en een lage, onheilspellende basdrum dreunt door de arena. De roodharige is ongedeerd. Schijnwerpers verlichten een hoek. Een briljante glans verblindt me even, en dan, stap voor stap, zie ik de Stalen Strijder naar de ring lopen. Zijn metalen voetstappen weerklinken als een cowboy die een schietpartij nadert. De roodharige stapt in zijn pad. Hij glimlacht, zijn zilveren tanden bloot onder zijn ijzige witte lippen. Ze knielt voor hem; het publiek is stil van eerbied. Ze tilt zijn enorme aanhangsel tussen zijn benen op en legt het in haar handpalm. Het rust daar, als een slang in de handpalm van Cleopatra. De basis ligt net voorbij haar vingers; de eikel net onder haar pols. De roodharige blaast op het aanhangsel van punt tot basis. Het trilt lichtjes. Ze glimlacht en herhaalt de procedure. Dan wikkelt ze haar vingers om het aanhangsel en streelt het. Het verstijft onmiddellijk en lijkt, boos, op het gezicht van de roodharige gericht. Ze neemt de eikel in haar mond, en haar wangen zwellen om de snoepappel te herbergen. De Stalen Strijder grijpt haar bij het haar; rode krullen omringen zijn zilveren vingers. De Strijder buigt zijn rug, duwt zichzelf verder in haar, zijn zilveren tanden ontblotend. Maar de roodharige spuwt het aanhangsel uit haar mond voordat de Stalen Strijder klaarkomt. Ze werpt me een samenzweerderige knipoog toe terwijl ze wegloopt. De Stalen Strijder stapt de ring in en richt zich tot mij. Met snelheid val ik op mijn knieën, vuisten aan mijn zijde. Ik zwaai ze beide naar binnen, het erecte lid van de Stalen Strijder als doelwit. Maar voor de impact, op een punt waar een onmiddellijke stop niet mogelijk is, bloeien er spikes uit de stalen schede die het grootste deel van het aanhangsel van de Stalen Strijder bedekt. Ze doorboren mijn handen, nagelen ze aan de penis van de Strijder. Hij gooit zijn hoofd achterover, lachend als Satan. Het publiek barst los; ik hoor ze om mijn dood roepen. Ik zie de roodharige, haar mond wijd open. De spikes trekken zich terug, en mijn handen vallen nutteloos op de mat. “Verlaat de ring nu, Diego,” hoor ik Serga roepen. Ik voer een vegende trap uit die de rechterenkel van de Strijder raakt, hem als een Redwood velt. Ik rol naar de strijder en sla een elleboog in zijn luchtpijp; hij begint te piepen. Het klinkt als een astmapatiënt die door een gebroken rietje probeert te ademen. Ik land nog een elleboog op zijn nek, zijn halsader treffend. De Strijder probeert op te staan. Ik vind mijn voeten en sla nog een elleboog in zijn linker slaap. Hij valt op zijn knieën. Dan slaat zijn gezicht met een bloederige stuiter op de mat. Het publiek is stil. De blonde in de blauwe jurk, die naast haar man staat, begint te klappen. Een man dicht bij haar volgt haar voorbeeld. Al snel is de arena gevuld met applaus. De ring van vuur dooft, en dan worden de vlammen gedoofd. Ik loop weg. De Stalen Strijder is verslagen. “Ze volgt je,” zegt Serga. Ik draai me om. De roodharige volgt. “Een minuut, Serga,” zeg ik terwijl de roodharige en ik naar de kleedkamer gaan. Ze drukt zich tegen me aan, smelt haar mond in de mijne. Ik voel de natte plekken op haar jurk, de lust van verslagen tegenstanders die me eraan herinneren dat niets onbekend is. De metalen geur van verlangen suddert tussen haar borsten. Ze stapt van me weg, maakt haar jurk los en laat deze op de grond vallen. Het centrum van het universum wordt onthuld: beschaving, schat, hoop. Ze wenkt me naar voren. Ik val op mijn knieën, drinkend van haar. Ze hijgt en masseert mijn hoofdhuid met haar handen. Ze opent zich voor me, en ik dring door tot het centrum van haar aarde, omdat alle mannen, ontdekkingsreizigers of niet, verlangen om het ondoorgrondelijke te begrijpen, het meest obscure punt te grijpen, de diepten van het onbekende aan te raken, het bekend te maken, om iets van zichzelf te brengen naar een plaats waar zelf nog niet bestaan.